Scénario : LA CONTREBANDIERE DE LA GARE – ★★☆


Avachie le long de la plaque de taule grossière qui forme la porte usée d’un des wagons de queue, un genou contre la poitrine, l’autre étendu sur le plancher gras de la voiture, Ayn s’endort doucement. Epuisée par sa sortie dans le blizzard et engourdie par le froid, elle laisse les secousses brutales du chemin de fer la bercer, comme une enfant dans les bras de sa mère. Car c’est ce qu’elle est, une mère d’acier qui hurle et combat l’hiver pour sa progéniture trop frêle pour se jeter dans le frimas. Malgré les secousses et ses caprices, elle est pour Ayn, une figure rassurante qui l’aide à se détendre. Les cris du métal sont comme une berceuse dont seuls ceux qui arpentent les steppes gelées peuvent en comprendre les paroles.

Comme à chaque voyage, Ayn s’endort paisiblement, recouverte par une sobre couverture de laine posée négligemment sur ses larges épaules. Ses soupirs s’allongent, sa tête bascule en avant. Exsangue et rassurée, sa tête se vide laissant la place à un monde onirique. Pour elle, les voyages loin de la ville sont les seuls instants où ses pensées peuvent s’adonner à un tel passe-temps, à explorer rêves et cauchemars sans risque. Le long des rails, aucune goutte d’alcool ne vient lui embrumer l’esprit. Après tout, ici, elle n’en à pas besoin. Le vide infini des landes glacées est bien loin des affres que brandit ce qui reste d’Humanité. Ici, pas de politique ou d’arrestation, simplement une bouffée d’air frais loin de la fange urbaine. Ici, c’est elle et son expertise qui dirigent le monde. Tout y est plus simple, comme ordonné selon les bons vouloirs d’un bijou de mécanique antique. Cet ultime poumon d’un monde gelé décide de lui-même si ce dernier doit suffoquer ou non, et ça, Ayn trouve ça rassurant.

Pendant les quelques heures qu’elle s’accorde pour retrouver des forces, Ayn oublie les quelques voyageurs dissimulés à quelques pas de sa couche de fortune. A l’instar des vampires, cette nuit lui appartient.

Cette nuit-là, son esprit ne s’abandonne pas aux cauchemars et aux souvenirs douloureux, du moins, pas tout de suite. Aucune réminiscence  de ses quatorze années de coups violents portés par un géniteur aviné ne viendra la tirer de sa torpeur, ni même le visage maquillé de larmes et d’équimoses de sa génitrice qui n’y a jamais rien fait. Non, elle vagabonde d’histoires inventées en anecdotes sans importance, dans une douceur et un calme inhabituel. C’est comme si elle devait attendre d’être aussi loin de l’Eglise pour que quelqu’un daigne chasser ses démons. Entre deux soupirs, elle s’abandonne à un souvenir aussi bruyant que rassurant.

D’aussi loin qu’elle se souvienne, les cris et les hurlements ont toujours été son langage de naissance. D’abord avec son père, un animal sauvage qui aboyait et mordait sans arrêt, harnaché à ses dépendances diverses. Puis avec sa mère, une pauvre bougresse qui ne savait que pleurer sans jamais rendre les coups, ni même espérer une meilleure vie. Son petit frère, réveillé à chaque aurore par des terreurs nocturnes. Alors, par mimétisme, elle aussi à toujours été bruyante et ce rêve qui imite un souvenir important n’est pas exempt de ce vocabulaire qui irrite les oreilles des non initiés.

A cette époque-là, Ayn avait seize ans. C’était une petite frappe comme il en existe beaucoup dans le bourbier et ses souterrains, plus marquée par le coups qu’elle donnait que ceux qu’elle recevait, autant vectrice de chaos que d’ordre. Ce matin-là, elle rentrait le pas lourd chez un homme plus âgé, un sac de toile sur le dos, noircie par la crasse d’un atelier chez lequel elle travaillait parfois. Sans aucune finesse ni considération pour le sommeil des autres, elle balance son sac sur la table, faisant trembler les écuelles de bois et la vaisselle d’étain de la veille. Profitant des quelques secondes avant l'esclandre quotidienne, l’adolescente glissait de la poudre de tilfeine dans un tube de papier, sous les grognements désapprobateurs du propriétaire de la masure.

“Allez le vieux, on se lève, t’a promis de m’apprendre des trucs aujourd’hui” dit-elle d’une voix forte.

Après quelques jurons étouffés dans sa couche, l’homme se lève. Il est grand, large, et sa gueule est comme un manuscrit qui témoigne d’une vie pénible et pas toujours honnête. Il se frotte la barbe noircie par le charbon, jaunie par la tilfeine et blanchie par le temps en râlant une nouvelle fois.

“Ta gueule gamine, tu vois pas que j’étais en train de pioncer ? Et crache ce que t’as dans la gueule, c’est pas à toi” dit-il d’une voix enrouée avant de se racler la gorge.

Le rire gras et moqueur, Ayn se contente de recracher sa fumée, faisant fit des mises en garde de l’homme qui l’avait prise sous son aile. Un sourire sur le visage, elle se retourne vers la cuisine usée, plus souvent utilisée que nettoyée pour préparer quelque chose de chaud. Rien de bon n’est jamais sorti de cette cuisine et cette journée n’allait pas échapper à la règle. Au bout de quelques minutes, ses mains abîmées par la nuit agitée déposent sans douceur la bouillie qui fait office de petit déjeuner. Un silence gênant s’installe, suivi d’une grimace de dégoût du patriarche. La nourriture d’Ayn n’est pas bonne, c’est une réalité inaltérable du monde.

“Tsss… tes mains, avec qui tu t’es battue cette nuit ?” dit-il en enfournant la bouille aux tons ocre dans sa bouche asséchée par le sommeil.

L’air suffisant, elle hausse les épaules, ignorant les grognements du bonhomme.

“Je sais pas, tu tiens une liste de toutes les personnes que t’as tabassé peut être ? Je suis curieuse de voir la gueule de la secrétaire, aveugle et incapable de voir le jour, c’est le minimum pour te supporter non ? Et puis comme ça elle pourrait tenir compte de tout ce que tu me dois, genre m’apprendre à me battre à l’épée par exemple. ”


L’homme d’âge mûr ne répond pas, il se contente de finir diligemment l’infâme bouillie que sa fille adoptive lui à préparée, comme d’habitude. La nourriture est rare, donc il est impensable de la jeter. Cet homme, c’est Pierre et il est sans conteste l’adulte le plus important de la vie de Ayn. Un homme bourru au passé trouble et aux allures de behemoth qui laisse la vie le rosser sans gémir ou courber l’échine. C’est un de ces humains au code d’honneur étriqué qui le pousse à faire le bien et vivre dans la misère. C’est un bonhomme aussi grand que silencieux et aussi large que patient.
Alors qu’il fini de macher sa dernière bouchée, il se tourne vers la jeune femme au teint ambré, comme prêt à se confronter à l’une de ses nombreuses raillerie quotidienne.


“Qu’est ce que ce que tu veux foutre avec une épée? Ça coupe, tu risquerais de te blesser…” dit-il en posant son écuelle dans un seau déjà rempli de vaisselle souillée.

L’adolescente claque de la langue, visiblement vexée de cette question rhétorique.

“Je sais pas ? Remettre de l’ordre dans les souterrains, organiser la résistance, tuer quelques gardes et qui sait, mettre la misère aux fines lames de la cour.”

Pour la première fois depuis qu’il s’est reveillé, le regard fatigué de l’homme se plante dans les iris de la jeune femme. Il semble considérer la question quelques instants, avant de soupirer, désespéré.

“Bah oui tiens. Un scorvil avec une cervelle d’ouaille dans la nature avec une épée. C’est probablement la solution à tous nos problèmes, dommage qu’on y ait pas pensé avant. Tu devrais présenter la solution à la cour, ils te nommeraient sur-intendante des idées à la con sur le champ. Ce te ferait un travail honnête pour une fois.”

Comme chaque jour depuis leur rencontre à ses quatorze ans, Ayn, blessée dans sa fierté après une courte joute verbale, se vautre en insultes auprès de l’homme à qui elle doit tout. Des habitudes sexuelles de sa mère à la taille de son membre, tout y passe. En plus d’être bruyante, elle à toujours été difficile à épuiser. Pierre lui, sourit face à cette nouvelle victoire contre cette enfant difficile. Pour lui, chacune de ces insultes sonne comme la preuve que cette adolescente n’est pas encore adulte et qu’elle est encore trop jeune pour plonger dans son monde.Celui du crime et du trafic, de la violence et et de la rébellion auquel il à renoncé bien avant qu’elle ne vienne au monde.

Malheureusement, son monde, Ayn en rêve aussi. Il est un subtil mélange de souvenirs exaltants et de cauchemars douloureux que son addiction à la boisson tente de réfréner. C’est la résultante d’une succession de mauvaises décisions l’ayant fait plonger dans les milieux criminels de la basse ville, à ses dix-huit ans. C’est une réalité de brutalité constante, drapée dans le vice, maquillée de vertue. Ce monde, c’est celui des agents du chaos qui se disent loyal à l’ordre, c’est celui des parasites qui se disent membres de la Cause. Cependant, cette nuit elle ne rêve pas de l’adrénaline de cette vie passée. Elle ne rêve pas de l’escalade progressive de la violence ou du passage des poings aux lames. Elle ne rêve pas non plus des amis qu’elle n’a pas pu sauver ou des ennemis qu’elle à du fuir. Cette nuit, le groupe de Faust et sa vie de criminelle masquée n’est qu’un souvenir trop lointain pour prendre forme. “Tant mieux” se dirait-elle.
Néanmoins, au creux de la nuit, le visage d’Ayn se crispe. Des gouttes de sueur perlent le long de sa peau noircie par l’huile et le charbon. Sa respiration s’accélère alors que sa nuit s'apprête à prendre fin. A force d’errer, son esprit abimé tombe une nouvelle fois sur la source d’une de ses tourmentes : le sang.

Jeune, Ayn avait toujours abhorré les vampires pour de bonnes ou de mauvaises raisons. Elle les voyait comme la source de tous ses maux. Ils étaient les antagonistes évidents de son histoire compliquée, les prédateurs de sa vision manichéenne du monde. Pourtant, l’abandon progressif de sa morale durant les premières années  de sa vie d’adulte lui ont fait leur ressembler plus que de raison. Puissance, vitesse et orgueil, rien n’était inaccessible avec leur sang dans ses veines. Au cœur d’un monde de trafiquants, la tentation était trop grande et la dépendance, trop difficile à lever.

Le souvenir qui lui revient à cet instant, c’est celui de son long et pénible sevrage. Celui de l’horrible sensation de manque gravée dans ses veines. De l’infâme brûlure naissant dans sa gorge après des jours à hurler et vomir, encore et encore. De la sensation de chaud et de froid qui se succédaient sans discontinuer sur son échine et des hallucinations cruelles qui les accompagnaient. A simplement vingt-deux ans, elle qui venait de perdre toute sa vie dans une expédition punitive de la garde, ne pouvait penser à plus rien d’autre qu’au sang de ses ennemis. Pas de deuil ni de prière pour ces bandits pourfendus par les lames expertes de l’armée, simplement des larmes de douleur épidermique et les suppliques constantes d’y mettre fin. Comme lorsqu’il l’avait trouvée seule, battue et désoeuvrée huit ans plus tôt, retrouvée gisant dans la neige, Pierre l’avait recueillie. Et maintenant il s’occupait du poison qui rongeait le corps de sa fille. Lui qui l’avait tant prévenu et mise en garde, lui qui lui avait promis de ne plus se mêler de son futur après une dernière dispute douloureuse, il était là, à s’occuper d’elle comme au premier jour.

La sueur se mêlant aux larmes, Ayn se réveille d’un coup, les mains tremblantes et ouvre l’oeil comme si elle n’avait jamais vraiment dormi. D’un rapide coup de manche, elle essuie les traces de ce souvenir pénible et mélancolique sur son visage, rongée par la honte. Elle reste immobile quelques instants, tétanisée par le froid et les songes. Elle tente de remonter le fil de ses rêves qu’elle oubliera dans les prochaines minutes et sourit doucement sous son écharpe, parcourue par un profond sentiment de reconnaissance. “Le vieux” comme elle l’appelle, elle lui doit tout. Il lui à sauvé la vie bien trop de fois pour que ça fasse du sens même si elle ne lui avouera jamais. Alors qu’elle se relève, accompagnée par le craquement inquiétant de ses os, Ayn est heureuse. Heureuse que ce vieil homme lui ait tant appris, heureuse d’avoir eu une nouvelle chance. Heureuse de savoir qu’elle peut venir lui chercher des noises à chaque fois qu’elle rentre de voyage.

Après s’être étirée, Ayn attrape une lourde barre à mine qui roulait ça et là à ses pieds depuis le début de sa sieste il y à quelques heures. Le visage masqué par d’épaisses couches de laine, elle s’avance calmement vers un passage dérobé du wagon dissimulé derrière des centaines de kilos de matériel. Elle cogne sur une planche creuse par trois fois, puis par deux, puis une.

“Les bielles commencent à grincer messieurs dames, ça veut dire qu’on arrive à votre destination. J’espère que le voyage n’a pas été trop pénible. Si vous avez trop froid, j’ai quelques couvertures qui trainent.” dit-elle d’un ton se voulant rassurant.

Depuis quatre ans, Ayn lutte sans relâche contre sa nature profonde. Celle marquée par la violence et la soif de reconnaissance. Elle se contente de perpétrer ses idéaux d’enfants en se dérobant à la brutalité de la ville, en aidant ressources comme réfugiés à traverser illégalement les steppes glaciales qui constituent le quotidien de la jeune femme. Pour beaucoup, Ayn est une travailleuse acharnée, bruyante et alcoolique. Mais pour d’autres, elle est une figure discrète et professionnelle qui guide les périples au cœur de l’hiver sans rien demander en retour. Elle est la Chouette, la femme aux cheveux de cendres qui aide humains comme vampires, riches comme miséreux à aspirer à une vie meilleure.