Loin dans les terres humides du Royaume-Uni, à la menace du glacier des Highlands, le domaine de Théophane Lambert était en lente extinction. Destiné à migrer, à se fondre dans le royaume que Silas Reed étendait sur les landes anglo-saxonnes depuis que la vague de froid les avait coupés du reste du monde. Le domaine de Théophane Lambert s'était établi à la gorge des mortels asservis depuis l'aube du vingt cinquième siècle. D'Inverness à Stonehaven, de Fort William à Perth, la colonie nourricière a connu nombre d'exodes à mesure que le besoin les chassait toujours plus au sud. Le bastion d'Edimbourg devait être la dernière étape de cette migration, ou la première d'un nouveau chapitre.

  Et quelque part dans les murs de la forteresse de la ville naissait Vicente, un quelconque jour d'un quelconque mois de l'an 2700. Il n'était qu'un parmi d'autres. D'autres enfants, d'autres orphelins ; abandonnés, vendus, arrachés parfois offerts. Ils portaient tous le nom de Lamb, tous agneaux de la bergerie de Théophane Lambert qui était devenu leur seul parent. Lui, et les bras réconfortants d'Amen. Élevés pour servir et pour nourrir, élevés dans le culte de la race supérieure et dans l'espoir de s'en montrer digne, tous attendaient le jour où les Anciens attarderaient sur eux l'espoir de l'avenir vampirique.

  Vicente, comme tous les autres, guettait le jour où le culte le reconnaîtrait comme un Élu. Il portait les stigmates de sa dévotion à sa gorge, à ses poignets qu'il offrait chaque jour sans jamais souffrir du poids de chaînes qu'il ne voyait pas. Il ne s'abandonnait pas à eux, c'étaient eux qui s'offraient à lui. C'était Violet, sa colombe, sa vampire, qui s'abandonnait à lui. Nous serons bientôt ensemble, Vicente, lui promettait-elle, la voix vibrante d'amour. Sans pouvoir poser sa marque, sans pouvoir le transformer elle-même, Violet attendait aussi la nuit où il serait choisi. Jusqu'à celle-ci, Vicente passait toutes les autres nuits de son existence dans d'autres bras mortels. Une femme après l'autre, quelques enfants sans visage. Personne ne l'y avait jamais obligé, son tort avait été d'aimer trouver la chaleur de leur corps après le labeur, sans penser à demain. Mais les reproducteurs étaient trop précieux pour risquer le sacrifice, alors c'est à l'ombre du ventre rond de Faith qu'il avait appris que sa grande nuit ne viendrait jamais.

  Dévoué mais pas résigné, il décidait qu'après vingt-cinq ans de loyauté et dix ans de viscérale abnégation, il méritait sa récompense. Dans les préparatifs de la soirée pourpre qui devait débuter la cérémonie d'introduction des derniers Enfants de Caïn avant le dernier exil, Vicente haranguait ses frères et sœurs qui avaient eux-aussi été mis de côté. Car devenir vampire, c'était bien plus qu'une porte vers une vie plus libre. C'était la vie elle-même, la raison d'être, la sanctification de toute leur existence. Violet nous aidera à récolter ce dont nous aurons besoin, et couvrira notre baptême. Quoi qu'il arrive, notre destin est désormais entre les mains d'Amen. Violet n'avait que faire des considérations fécondes de son amant. C'était son amour et sa complicité à défaut d'un sang suffisamment puissant pour tenter le coup, qui lui garantirait alors un avenir immortel.

  Et la dernière soirée de sa vie humaine s'est déroulée selon le plan qu'il avait dessiné. Son choix, réfléchi et calculé, s'était tourné vers cet homme. Ancien, solaire. Roncepourpre, l'avait-il entendu prononcer. Il inspirait la force, le pouvoir. Il obligeait le respect, la crainte. Tout le monde le saluait avec cette déférence que Vicente lui enviait, et lui donnait envie de ployer à son tour. Et malgré toute la vénération que son aura lui inspirait, il envoyait Violet dans ses bras pour lui dérober ce qu'il ne lui aurait jamais offert. Quelques heures plus tard, galvanisé, Vicente égorgeait ses propres frères imbibés d'un sang immortel dérobé au hasard des rencontres, et à la complicité de sa vampire et d'autres proches. Soutenus par ses oraisons ferventes, il les laissait mourir dans les bras de leurs femmes, de leurs sœurs qu'ils avaient prévu d'épargner en vue d'un caliçage voire d'une transformation tardive.


  C'était la bouche encore tapissée du sang du Roncepourpre qu'il avait forcé la main tremblante de Faith à mettre fin à ses jours. Il s'était enfoncé sur la lame sans perdre son sourire accompli, tandis qu'il se suicidait sur les doigts rougis de son amante.

A son réveil, moins de la moitié avait survécu. Cinq sur la douzaine de volontaires zélés.

  Il se souvient encore de l'odeur des corps en lente décomposition. Du sang, des excréments, des pleurs de ses sœurs. De ce limon humain dans lequel leurs maîtres les avaient laissés baigner en guise de punition puisque leur forfait n'avait pas tardé à être découvert. Il se souvient aussi de cette faim. Celle qui les a poussés à dévorer leurs femmes, leurs sœurs, volontairement abandonnées à la pâture de ceux qui auraient l'audace de survivre à la transformation. Vicente perdait tout ce jour du 3 Novembre 2725, mais l'ivresse du sang et l'euphorie sordide de ses sens en éveil chassaient les tergiversations d'un cœur mortel déjà trop petit. Il souriait quand leurs maîtres ont passé les portes de leur charnier et au milieu de tous, il reconnaissait Violet. Mais c'était dans les yeux andrinoples de son créateur radiant de colère qu'il renaissait. Aymeric de Roncepourpre sut qu'Amen avait forcé sa main, ou juste un humain assez fou pour défier le diable lui-même. Vicente s'était incliné et avait mis à ses pieds sa propre personne transi d'un amour déifié. Il sut alors qu'il n'aimerait jamais quelqu'un d'autre de cette façon, et que personne ne pourrait jamais aimer le Roncepourpre comme lui.

A ceux qui l'ont laissé vivre, il leur a dévoué le reste de son éternité.

  Son créateur s'en était allé, laissant à Violet le soin de son éducation. Théophane fit de lui et ses frères des membres de sa nouvelle armée, celle qui devait les mener de l'autre côté du glacier des deux caps, en France. Une servitude en remplaçait une autre, les corvées ménagères et les tâches lourdes maintenant remplacées par l'apprentissage des armes, du combat et, un de ses plus grands plaisirs, de la chasse. Vicente ne pleura jamais sa vie mortelle ni les pertes essuyées, pas même sa douce Violet qui fut appelée à rester à la cour de Reed tandis que son devoir l'appelait ailleurs. Exalté par sa nouvelle vie, il l'oubliait même au fil de leur correspondance à sens unique. Il y avait trop à apprendre, trop à voir, trop à profiter pour se languir des bras d'une femme.

  En 2778, Mortezeaux l'accueillait dans une violence qu'il n'aurait même jamais imaginé entre humains et vampires. Dans son monde, les humains avaient toujours été des offrandes, pas même des proies. Mais la confrontation de ces deux visions du monde ne mit pas à mal les convictions et les idéaux du jeune vampire. Il partait en croisade, pour lui-même et pour les siens. Affamé et curieux de saboter les mécanismes de ces étranges vies humaines, Vicente domptait son immortalité en la confondant avec les talents mortels qui lui étaient restés. Le beau parlé, la ruse, la séduction. Et il l'avait trouvé, ou bien était-ce elle qui le cherchait. Une chasseresse aussi vulnérable qu'une biche, Diane. Son sang avait le goût de la passion et de l'abandon, du besoin viscéral d'aimer et de la profonde culpabilité. Vicente ne s'accrochait, et ne s'accroche aujourd'hui encore, jamais tant qu'aux créatures qui ont désespérément besoin de lui, cela bien sûr après avoir fait naître ce même besoin. Alors ils s'étaient accrochés l'une à l'autre, abimés l'un dans l'autre. Ses mots avaient trouvé un quelconque sens au besoin de paix et de justice de la jeune femme qu'il entrainait pas à pas dans son tumultueux sillage. Tu peux nous aider à mettre fin à ces souffrances inutiles, mon amour, lui susurrait-il. Tu peux mettre fin à tout ça, et nous serons ensemble.

  Trouver le maillon faible, deviner la faiblesse, distinguer la faille et y mettre le doigt avant de s'y engouffrer tout entier. A force d'amour, de mots doux et de promesses dont lui-même ignorait la véritable sincérité, il obtenait de sa délicieuse amante toutes les informations nécessaires pour faire tomber les dernières résistances de la Main de Judas. La Cité tombait alors aux mains de Théophane et des Dissidents, faisant de l'endroit leur bastion pour la grande guerre à venir.  Une guerre à laquelle il n'avait jamais imaginé échapper, et dans laquelle il entraînait Diane après l'avoir fait sienne à la racine de ses crocs. Son mortel de père lui avait épargné de s'attribuer le rôle inconfortable de l'amant arrachant la fille à sa famille en la répudiant, mais pour s'assurer que rien ni personne ne risquait d'éloigner sa belle, Vicente œuvra à rester son dernier parent vivant.

  Ainsi, au bras de sa compagne et progéniture, Vicente se jeta corps et âme au front de la grande guerre sous les ordres de Théophane, de son propre créateur et ses lieutenants. Dix années cruelles et sanglantes, dix années de massacre et de torture. Sa guerre n'avait pas été propre, ni noble ou même loyale ; et alors que la victoire était déclarée, il comprit qu'il n'était peut-être pas totalement du côté des vainqueurs. Comme nombre de Dissidents déployés à travers la France, leur rang volait en éclat en espérant pouvoir retrouver le chemin de la cour de Reed. Pendant cinq ans, Diane et Vicente parvenaient à éviter l'Inquisition. De domaine en hameau, de ruine en grotte. Une cavale dont il garde encore aujourd'hui un souvenir profondément heureux. Les seules années de sa vie qu'il passait libre, sans l'influence d'un quelconque seigneur, sans l'autorité d'un créateur, sans devoir de guerre.

Cinq ans de liberté après cent ans de servitude, avant trois cent ans d'emprisonnement.

  Aux abords du glacier qui devait les amener dans son royaume d'origine, l'Inquisition les arrêtait finalement tous deux, et d'autres compagnons d'infortune, pour les envoyer entre les murs froids de la prison du Mont Saint Michel. Parmi les premiers prisonniers de cette grande guerre, on ne leur laissa la vie sauve que dans l'espoir de leur extorquer suffisamment d'informations pour prévenir la suivante. Pour trouver leurs seigneurs, leurs complices, leurs créateurs. Ils devenaient des exemples, et d'éventuels otages. Maintenu en vie au sang animal, questionné, torturé, mordu, battu, Vicente ne parla pourtant jamais de Théophane ou d'Aymeric. Puis il fut oublié. Dans le fond obscur de sa cellule, il ressassait leurs années de leur liberté, chérissait le souvenir des caresses de Diane en oubliant à son tour peu à peu son odeur, sa voix.

  Trois cent ans de faim, de froid, d'ombre et de solitude. Il ne lui restait alors plus que la pensée réconfortante d'Amen et l'espoir que les murs de sa prison tombent enfin. Mais Vicente n'avait jamais été un homme abattu, ainsi c'était sa persévérance et son bagou qui lui offraient une porte de sortie. Une porte qui mit tout de même cinquante ans avant de s'ouvrir, cinquante années de préparation et de secrets permises avec l'infiltration dans les rangs de l'Inquisition d'un rare dissident. En 3105, Vicente et quelques autres prisonniers étaient exfiltrés des profondeurs de la prison gelée, et Diane était parmi eux. Pourtant, c'est à peine s'il eut le temps de lui accorder un regard. La fonte saisonnière du pergélisol normand engloutissait quelques malchanceux dans les ombres de cette nuit sans lune.

Et quand il stoppa sa course, suffisamment loin dans les terres, la belle n'était plus dans ses pas. Il ne revint pas en arrière.

  Dans le vague regret de ne pas avoir pu l'entendre une dernière fois, Vicente reprenait le chemin qu'il n'aurait peut-être jamais dû quitter. Plus coriace et persistant que cet interminable hiver, il retrouvait Mortezeaux, Théophane et la trace secrète de son créateur. Il abandonnait alors définitivement tous les vestiges de son ancienne vie, laissant Vicente Lamb dans les mains de l'Inquisition et le confortable souvenir de son amour perdu pour embrasser une nouvelle vie sous le nom de Venceslaus Ashworth. Renouant avec son créateur et ses anciens amours, il s'épanouissait dès 3106 dans l'atmosphère violente de la nouvelle cité dissidente et enfin, il vivait. Il n'avait plus faim, il n'avait plus froid et il n'était plus jamais seul. Sans d'autres réels talents que le mensonge et la guerre, Venceslaus se cachait dans les rangs de la garde ou derrière un comptoir de paris. Les oreilles toujours proches des têtes hautes, il participait au gré de leurs envies, de leurs besoins, à différents trafics, différents projets. Partout et nulle part à la fois, inconnu mais connaissant tout le monde.

  S'il a plusieurs fois été tenté de rejoindre le Royaume-Uni, il n'en fit jamais rien. Roncepourpre était désormais de ce côté de la mer, leur Roi ne saurait tarder à en franchir les eaux mouvantes sous la glace. Un jour, peut-être. Sans aspirer à la guerre, il s'émolliait volontiers dans cette accalmie qui pouvait durer autant de siècles que ces hautes têtes le souhaitaient. Mais l'Inquisition était toujours là, tout comme le Haut Conseil. La situation particulière de Mortezeaux ne passait déjà pas inaperçue au sein du Caliçat, et cela dès la fin des années 3270. Les allées et venues des diplomates lui donnaient des envies de changements, de fuite diraient certains. S'il n'y avait eu que sa seule initiative, il aurait rejoint le giron des nobles Carcasir. Mais Aymeric de Roncepourpre positionnait depuis déjà plusieurs siècles ses pions pour une guerre à venir, plus intime, familiale. Il ne ferait pas exception.

  En 3280, Venceslaus quittait alors Mortezeaux pour Roncepourpre. Et pour cette vie loin du confort rassurant de ses habitudes, il changeait une fois encore de visage. Il devenait Venceslaus Snake, et rejoignait officiellement son créateur, Ezéchiel Snake, opérant depuis une paire de siècles auprès de l'usurpateur, Alastair de Roncepourpre. Il n'avait plus 580 ans, mais une petite centaine d'années. Enfant des arènes de Mortezeaux, transformé au décours d'un triste accident, d'un concours de circonstance ou parfois, d'un pari perdu. Habile menteur et discret caméléon, Venceslaus laisse un voile espiègle sur sa vie et s'invente aux fils des conversations. Quelque temps après, il rejoignait la Garde et trouvait une nouvelle stabilité satisfaisante dans l'harmonie paisible du Caliçat Roncepourprien, assez pour parvenir à croire lui-même ses odieux mensonges.

  Et puis, elle est réapparue, fantôme sélénique de son ancienne vie. Dione. En 3294, elle perçait sans mal sa couverture et devinait son imposture, sans pouvoir l'aborder au risque de tout gâcher de ses propres projets. Dans le linceul de leur tartufferie et de leurs souvenirs, ils se tiennent encore en respect. Mais ils font de nouveau front contre leur premier ennemi, la Rébellion. Douce ironie que ce nouvel acte. Il défend aujourd'hui les terres de son maître en voie de retour, frétillant d'un bal auquel il n'a pu assister. Toujours dans l'ombre, mais présent au pied levé.