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MORT #1
DOMAINE DE MORTEZEAUX (2774)


Diane a 11 ans. Elle grandit entourée de sa mère et de son père, dans la terreur d’une époque qu’on n'oubliera jamais vraiment. Les vampires sont partout à Mortezeaux et règnent en maître sur la nuit. Si bien que ses parents abandonnent leur pâturage pour prendre les armes contre la menace immortelle. Ils veulent se battre pour offrir à leur fille une vie meilleure, sans crainte ni frayeur.

« Fais-le, Diane. Maintenant ! » La main impatiente de sa mère vient la pousser en avant, à la rencontre de cet homme, déjà à moitié mort.

« Je ne peux pas… » bafouille l’enfant entre deux sanglots, agrippant fermement ses deux petites mains à l’épieu d'aubépine qu’on lui a donné. Elle a déjà vu ses parents faire. De nombreuses fois. Trop de fois. Mais Diane n’a jamais causé la mort. Les secondes s’écoulent tandis qu’elle repousse toujours le moment fatidique où elle devra prouver à ses parents qu’elle aussi, peut le faire. Ses bras tremblent et sa volonté vacille quand il relève vers elle des yeux si sombres, si indiciblement doux et incroyablement vivants. Lui aussi, tout comme elle, crève de l'envie de vivre. « Je ne peux pas… » répète-t-elle d'une voix pathétique, dans un aveu de faiblesse qui lui fait honte. Cette fois-ci, sa mère s’empare de l’épieu. La seconde suivante, l’arme s’enfonce jusqu’à sa garde dans la poitrine du vampire, lui apportant la mort qu'il a fini par désirer, fatalité bienvenue après la torture qu'il a vécu. Le claquement d’une gifle retentit dans la cave miteuse, dont le sol est couvert de sang. De trop de sang, de tous les sangs.
Les cadavres ne restent jamais trop longtemps. Il est coutume de les brûler, de peur que le diable ne finisse par se réveiller en eux. « La prochaine fois, tu le feras, tu m’entends ?! » Sa mère l’attrape par l’épaule pour la secouer, la gratifiant d’un regard méprisant. « Tu veux être leur prochain repas, c’est ça ?! Parce que c’est comme ça que ça se finira, Diane ! Ou pire encore… »

Ses géniteurs lui ont raconté ce qu’il se passe lorsqu’on se fait mordre par un vampire. Diane apprendra plus tard que nombre de leurs histoires reposaient sur de vieilles légendes pour effrayer les enfants. Ça ne rendait pas la réalité moins épouvantable. Malgré tout les avertissements, la gamine grandit, et dans son cœur naît un besoin insatiable de compassion, pour les siens, mais pas seulement, au grand désespoir de ses parents. Après tout, la miséricorde de Dieu est infinie, et Diane est son enfant, avant d’être celle de sa mère et de son père. Alors dès qu’elle le peut, elle se faufile dans la cave pour panser les blessures de leurs prisonniers, une délivrance terriblement pauvre face aux maux qui les rongent. À cette époque, elle est incapable de le comprendre. Mais un jour, elle aussi saura ce que c’est d’avoir faim.

Diane a 20 ans quand elle fait sa rencontre. Il était supposé être comme tous les autres : une créature de terreur uniquement faite de cruauté. Pas un homme fait de chair, de sang et de volupté. Il débarque comme une soupape charmante de tendresse dans un univers trop rude pour une jeune femme en mal d'amour. Diane n’avait jamais connu autant de passion avant lui, et il lui avait suffi d’un beau sourire et de quelques belles promesses pour que son cœur s’affole. Il ne lui semble alors plus qu’exister lorsqu’il est à ses côtés. C’est le regard qu’il pose sur elle qui l’anime. Elle ignorait jusqu’à ce jour que son corps pouvait rougir tout entier. Pour Venceslaus, Diane s’oublie. Pour lui, elle ment, trahit, abandonne les siens. Pour peu qu’il la regarde. Il lui semble qu’elle ne se reconnaît plus qu’ainsi. Et elle lui accorde tout – son corps, son sang, son âme –, certaine avec lui, de s’envoler au paradis, sans se rendre compte qu’il la faisait sombrer au plus profond des enfers.

Jusqu’au soir où Diane regagne la maison de ses parents. Un silence glaçant, morbide, l’enveloppe aussitôt, très loin des plaintes des nouveau-nés qui s’échappent de la cave, et qui rythment habituellement les journées des chasseurs de vampires. Le silence n’avait jamais été de bon augure, dans un monde comme le sien. C’était le calme avant la tempête. « Maman ? Papa ? » un sanglot étouffé finit par lui répondre. Il provient de la cave, et Diane laisse tomber son panier de vivres pour dévaler les escaliers. Elle y découvre la ligne tremblotante des épaules de son père, qui lui fait dos, penché sur le cadavre ensanglanté de sa femme. Que s’est-il passé ? La question reste muette, tandis qu’elle se trouve incapable de prononcer les mots. La porte de la petite cave – qui a servi d’échappatoire – claque violemment en guise de réponse. Tout comme son père, qui se lève alors pour alors acculer sa fille comme un loup, comme un homme, comme la fin du monde. Il la tient pour responsable. Diane aussi. Alors, elle ne crie pas lorsqu’il la gifle, et que ses poings s’écrasent sur elle, dans un besoin atroce de faire dégonfler sa rage et sa douleur. Non, elle ne se défend pas lorsqu’il la bat.

Elle se souviendra s’être faufilée hors de la maison familiale, pieds nus et recouverte de la puanteur métallique du sang, battue jusqu'à ne plus être que l'ombre d'elle-même, toute proche de la mort. Un banquet irrésistible. Elle avait retrouvé celui qui deviendrait alors son créateur. Diane avait déchiré ses habits avec plus que du désir – avec l'ardeur du désespoir – et avait planté ses ongles dans sa chair. « Tais-toi et prends-moi dans tes bras. »

Éventuellement, la mort était devenue inévitable. Pour elle aussi.
Elle n'avait juste – à cette époque – pas encore découvert le nombre de fois et les mille et unes façon dont il était possible de périr : de douleur mais aussi de plaisir. D'amour mais aussi de désespoir. À petit feu, ou fatalement.

Les années suivantes, Venceslaus fera tomber un à un les derniers voiles de ses véritables intentions. Peu à peu, sans qu'elle ne s'en rende compte, les promesses se transforment en mensonges, et Diane rejoint les rangs de l'ennemi : qu'elle informe et qu'elle arme durant la guerre qui l'opposera alors à ceux qui avaient été un jour les siens. Elle se retrouve à nouveau prise dans les filets d'une guerre qu'elle n'a jamais désiré et qu'elle a cru – aussi bêtement que naïvement – pouvoir fuir aux côtés de son amant.

MORT #2
Mont Saint-Michel (2801)
musique :

Un râle rauque s’échappe de la cellule. Il aurait pu tout aussi bien s’agir de celui d’une bête qu’on égorgeait. L’engeance se tenait contre les pierres froides, recroquevillée sur elle-même, ou ce qu’il en restait.
Elle agonisait. Comme un animal blessé.

Son regard sans éclat s’écrase sur les barreaux de cette cage dans laquelle on l’avait jeté. Ce même regard qui avait été un jour de ceux capables de suspendre le temps, de faire évaporer un monde tout entier. Il n’en restait qu’un pâle reflet, affamé de vie et d’espoir. Le temps, quant à lui, lui échappe désormais et Diane enveloppe ses genoux dans ses bras, luttant contre l’envie de s’effondrer. Elle s’y refuse et bouscule ses angoisses d’un revers de volonté. Depuis combien de temps se trouvait-elle ici ? Dans l’obscurité de sa prison, les heures et les jours se confondent.

La peur lui ronge le ventre et l’empêche de penser. Non, pas que la peur. La faim aussi. Elle a faim. Terriblement faim. Et elle est seule. Terriblement seule. Elle est encore jeune, – encore trop jeune – pour rester seule. Un sanglot vient s’échapper de ses lèvres craquelées. C’est son nom qu’elle prononce, qu’elle murmure comme une prière et qui s’insinue en elle comme un tout, comme un manque. C’est lui qu’elle appelle, qu’elle supplie. Sa voix l’implore, comme on implore son sauveur et désire son bourreau. Le changement en immortel prenait des mois, des années même, pour s’opérer entièrement. Il lui semblait que son âme entière se décomposait lentement, pour renaître entièrement. Chaque nuit, Diane s'éloigne un peu plus de son humanité passée. Et la chose n’avait jamais été plus vraie qu’à cet instant, tandis qu’elle se retrouvait châtiée pour un crime qu’elle n’avait jamais voulu commettre…

Elle ne serait pas ici, si ce n’était pas pour lui. Le constat lui laisse un goût amer dans la gorge. Regrettait-elle ? Jamais. C’est l’espoir de le retrouver, qui lui permet de tenir. C’est lui, en qui elle a cru et pour qui elle a tout donné, tout abandonné. C’est lui, que son corps et que son âme réclame. Du moins, c’est ce que Diane croit, quand la faim obscurcit ses pensées pour ne laisser en elle que ce besoin impérieux qui lui glace le sang et lui crève le cœur. C’est sa présence qui aurait dû lui permettre de survivre, alors qu’elle se retrouve seule, à s’affamer de son souvenir.

Il y a un bruit sec. Le cliquetis métallique d’un verrou qui s’ouvre et des pas qui se rapprochent. Elle relève la tête pour voir la carcasse d’un lièvre s’écraser indignement contre le sol de sa cellule, à quelques mètres d’elle. Son corps tremble, tandis que Diane tente de lutter en son for intérieur contre des instincts qui lui sont encore trop frais pour pouvoir réellement les contrôler. L’eau lui monte à la bouche et ses gencives se font douloureuses. Trois mètres. Il lui fallait parcourir trois malheureux petits mètres, pour simplement venir planter ses crocs dans ce repas déshonorant. Elle avait rampé, d’abord avec volonté, avant qu’un clic lourd ne lui emprisonne la cheville, et que des rires gras, cruels, ne viennent se briser sur les murs de la cellule et contre les miettes de sa dignité. C’était un jeu. Ou peut-être une expérimentation ? Elle n’avait jamais vraiment su ce qui les animait à la torturer comme on l’aurait fait avec un chien affamé : en tenant un morceau de viande juste au-dessus de sa gueule en lui demandant de s’asseoir sagement, jusqu’à trouver les limites de son obéissance. Et à cet instant, elle n’était pas mieux et pas plus qu’un chien.

Dans le fond de son crâne, Diane se reproche amèrement sa propre faiblesse et la honte infâme qui lui pèse sur les épaules. Il l’aurait trouvé pathétique en la voyant ainsi, misérable et ignominieuse face au cadeau qu’il lui avait fait. Aurait-il au moins éprouvé de la fierté de la voir survivre malgré tout ? De la voir l’attendre, malgré tout ? Aurait-il été fier de son irrépressible détermination ? Fier. Même brisée, enchaînée et assoiffée, Diane n’avait qu’un désir, qu’un besoin et qu’une envie : le rendre fier.

Oui. Quoi qu'il arrive, elle sortirait d'ici.

Elle se souvient du soir où il lui a offert son immortalité. Il lui avait semblé avoir dormi pendant des jours après cette première nuit, survivant sur le seul sang de son créateur. Le changement avait été agonisant de lenteur tandis que sa peau délicatement humaine se changeait en une porcelaine parfaitement intacte. Parfaitement froide. Ses muscles se calcifiaient dans un processus douloureux, seulement pour mieux se reformer par la suite. Seuls ses souvenirs demeuraient ; bien qu’eux aussi, finiraient par s’estomper.
Il avait été là, à ses côtés, tout du long, l’assistant avec la dévotion du Créateur. Du Père. De Dieu. Pendant ce temps, dans son sommeil, Diane s’ajuste à lui, toute entière, tandis que la promesse de ne jamais se quitter s'immisce en elle comme un poison.

Un souvenir tendre, entaché de promesses brisées, qui l’écœurerait encore bien des années après, mais qui lui permettrait de tenir durant les trois siècles enfermée au Mont Saint-Michel en tant que criminelle de guerre.

RENAISSANCE
Roncepourpre (3304)

Un rire s’échappe de ses lèvres rouges et pleines de vie. Elle le chasse aussitôt et se mord l’intérieur de la joue alors qu’elle réalise qu’elle n’a pas vraiment oublié cette recette si particulière qui permet aux Hommes de s’esclaffer de bonheur. Non, elle a seulement effacé de son souvenir la sensation qui s’empare de son cœur quand elle le fait.
Presque aussitôt, une culpabilité morbide qu’elle ne connaît que trop bien vient lui caresser l’esprit, avant d’être balayée par le sourire lumineux et plein d’audace qui lui fait face. Sourire qu'elle ne mérite pas. Elle voudrait exprimer sa gratitude, mais les mots restent bloqués au fond de sa gorge. Dione se souvient alors qu’elle ment.

« Ce sera tout pour vous ? » demande-t-elle, faussement trop sérieuse, un brin moqueuse. L'ombre du sourire qui repose encore sur ses lèvres la trahi. L'armurière fait glisser la lame parfaitement aiguisée dans son fourreau, avant de la tendre à son propriétaire. « Oust maintenant, j'ai du travail. » Et comme à son habitude, Dione le chasse d'un revers de main. Léonhardt quitte l'armurerie en lui faisant promettre de venir boire un verre avec lui après sa « journée ». « Peut-être... Nous verrons... Si je n'ai pas mieux à faire... » il connaît déjà la large gamme de façons dont elle sait faire preuve lorsqu'il s'agit de se défaire de ses invitations, et pourtant, il sait qu'elle finira tout de même par montrer le bout de son nez. Comme toujours. Peut-être espère-t-elle – en secret – croiser Sélène. Son ami a-t-il compris l’origine des regards qu’elle adresse à sa sœur ?

Dione le regarde quitter l'armurerie tandis que dans le creux de sa poitrine pèse toujours ce sentiment secret de culpabilité qui l'accompagne partout où elle va. Elle se sait prête à accepter toutes les punitions dans le seul espoir d'un jour s'en libérer. Un jour. Mais pas aujourd'hui. Pour le moment, elle devait continuer pour ceux qui comptaient sur elle. Ses pensées s'envolent un instant vers Ellian, à qui elle doit bien cela, après tout ce qu'il a fait pour elle... C'est lui qui l'a recueilli quand elle s'est échappée de prison, et qui l'a caché durant 150 ans à l'Inquisition. Il lui a offert une seconde chance, alors qu'elle s'était résolue à en finir, abandonnée par celui qu'elle aimait et qui avait façonné le monde tel qu'elle le connaissait. Plus qu'une seconde chance, Ellian lui a montré la voie de rédemption. Perdue entre celle qu'elle doit être et celle qu'elle désire devenir, il lui semble parfois ne plus savoir à qui va sa loyauté, mais l'espionne n'a aucun doute lorsqu'il s'agit du Seigneur de la Bastille. Il l'a aidé à s'arracher de son nom, de son ancienne identité pour devenir celle qui porte désormais le nom de Dione Saint-Ève. C'est pour lui que la vampire réinfiltre les rangs de la Dissidence et rejoint Roncepourpre en 3294.

On frappe alors à la porte et Dione laisse retomber contre sa gorge son pendentif qu'elle tripotait sans vraiment le réaliser. « Que puis-je faire pour vous ? » lance-t-elle aussitôt, soulagée de voir une distraction se présenter, pour chasser ce passé douloureux, mais confortable, qu'elle se retrouve trop souvent à ruminer. « Du courrier pour vous, madame. »

Elle offre au garçon un léger hochement de tête en guise de remerciement lorsqu'il lui présente la lettre. « Merci. » D'apparence, un sourire tendre accompagne ses mots, alors qu'un frisson de mauvais augure lui parcours pourtant l'échine. « L'expéditeur n'a pas apposé son sceau sur l'enveloppe, » remarque le mortel, dans un souci sincère du travail bien fait. Dione chasse son inquiétude d'un haussement d'épaules nonchalant. « Si nous ne savons pas qui c'est, nous savons au moins qu'il s'agit d'une tête de linotte, mon cher Watson » plaisante l'armurière, cajolant toujours le jeune homme de cette risette complice, mais superficielle. Elle ment. Elle sait de qui il s'agit. Le porteur lui adresse un long regard cotonneux que Dione ne connaît que trop bien. Un raclement de gorge vient alors le sortir de sa torpeur rêveuse dans laquelle il baignait. « Pardon, » s'empresse-t-il de s'excuser dans un petit rire nerveux, « j'ai encore des livraisons à faire, au revoir ! »

L'immortelle se déplaît à se servir de cet aura qui lui fait horreur, pour mieux se sortir des situations délicates. Et pourtant, elle le doit. Il s'agit de sa meilleure arme pour influencer, manipuler et manœuvrer en toute discrétion. Ceux que nous sommes et ceux que nous devons être pour survivre sont deux choses très différentes, se conforte-t-elle en son for intérieur. Personne au château ne devait connaître ses secrets. Elle porte un regard furtif sur l'enveloppe et après un long moment, fini par l'ouvrir. Le symbole dissident lui apparaît dans toute sa superbe, dressé haut et fier, en entête de lettre...

L’instant suivant, l’espionne replie le courrier, qui vient disparaître au fond de sa poche. Elle attrape son manteau et ferme l’armurerie. La peur ne coule plus dans ses veines, plus comme les premières fois. Non, Diane se faufile dans les couloirs du château avec l’aisance du propriétaire des lieux, offrant un sourire chaleureux à ce qu’elle croise. Elle ne frissonne plus lorsqu’on la regarde, ne se demande plus si elle a l’air coupable ou suspecte. Seule l’idée de peut-être le croiser, lui, l’angoisse encore. Son souvenir et sa présence l’entravent encore, bien qu'elle refuse de se l’avouer. Non, s’il veut la défaire, il faudra s’y prendre autrement. Elle est forte désormais, et elle s’est promis de ne plus jamais laisser son cœur flancher.

Dione n’est qu’une ombre, discrète, silencieuse, quand elle se faufile dans la cité, en direction du Temple. Chaque sortie est une balade vers des dangers qu’on ignore. L’espionne est prudente. Attentive. C’est ainsi qu’elle survit. Derrière la capuche de sa cape, elle détaille les âmes qu’elle croise, s’attarde un instant sur chaque visage qu’elle ignore ou reconnaît. Parfois, elle croit y voir sa propre humanité se refléter à elle, et les angoisses en elle s'apaisent. Elle se souvient alors de pourquoi elle fait cela.

Un silence confortable l’enveloppe dès qu’elle pousse la porte du temple. C’est celui de la confession, des aveux et du pardon. Mais pour Dione, c’est aussi celui des secrets et des complots. La fidèle traverse la nef, annoncée par le claquement de ses talons contre le marbre. Comme toute bonne croyante, l'immortelle pose un genou à terre pour rendre hommage, avant de choisir une place sur l’un des bancs. Elle sait qu’elle y sera pas seule très longtemps.

Cinq minutes plus tard, un homme la rejoint dans sa prière. Elle ouvre les yeux et un rapide coup d'œil lui confirme l’identité de celui qui se tient à ses côtés. « Tu es en retard. » Elle attrape son poignet, d’une main probablement plus ferme qu’elle ne le veut vraiment, et le force à sa hauteur, genoux contre le bois. « Je sais, j’ai été retenu par– », l’espionne le fusille du regard. « Pas d’excuses. Ce sont les excuses qui rendent les gens fainéants et imprudents. C’est comme ça qu’on se fait prendre. Et nous ne pouvons pas nous permettre de nous faire prendre. » Elle est dure, plus qu’elle ne le devrait, Dione le sait. Le blondinet lui adresse un regard désolé, le genre qui donne envie de l’embrasser entre les deux yeux, et qui finit irrémédiablement par l’attendrir. Il est jeune, encore insouciant, tout comme elle l’a un jour été. « Ne sois pas en retard, la prochaine fois, » rouspète-t-elle comme une mère, tandis qu’elle fourre dans sa main un papier plié avec soin. Les mots qui le noircissent ne font de sens que pour ceux qui possèdent les moyens pour les déchiffrer.

Le jeune garçon opine, l’air désormais très sérieux. Aucun autre mot n’est échangé. Il sait ce qu’il doit faire, et à qui délivrer son courrier. Les deux faux-fidèles se rejoignent quelques instants dans la prière, sous la protection clémente du lieu de culte. Il partira en premier, comme toujours. Lui n’a rien à se faire pardonner.
Et Dione, plongée dans l’obscurité de ses paupières, regarde tout au fond d’elle-même.

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