► Flocon de printemps | Námestovo 2990

Il se tenait là, presque au milieu du lac gelé. Au plus rude de l’hiver, la couche de glace descendait sur plusieurs mètres de profondeur. Mais à cette époque, à de rares endroits, la croûte devenait assez friable pour que ses parents lui en interdisent l’accès. Alors, pourquoi cet homme attendait là, perché sur un quadrupède ? La bête renâclait et le garçon n’avait pas besoin de se trouver plus près pour être impressionné par ses deux mètres de garrot. C’était la première fois qu’il voyait de ses yeux d’enfant de dix ans un véritable Rangifer. C’était aussi la première fois qu’il croisait directement le regard d’un Immortel, aussi captivant qu’insoutenable.

« Roman ! C’est l’heure de rentrer ! » La voix de sa mère perçait le crépuscule. Incertain et sans quitter l’individu des yeux, il avait quelques pas en arrière, encore à l’orée de la forêt de conifères. Dans son poing serré, deux laparfangs qu’il tenait par les oreilles. Dans sa besace rapiécée, des œufs sauvages d’une Falcipen absente. Cveta, sa mère, ne lui tiendrait pas rigueur de son retard avec ce qu’il avait réussi à ramener. Ou du moins essayait-il de s’en convaincre car il y avait une règle sur laquelle elle ne transigeait jamais. Rentre avant le coucher du soleil, toujours. « ROMAN ! » Et ça tonnait encore au loin tandis que le ciel se paraît de mauve. La crainte du courroux maternel ou le furtif mouvement du cape du cavalier, quelque chose le décida enfin à lui faire prendre ses jambes à son cou. Entendait-il galoper derrière lui ou n’était-ce que son cœur qui battait jusqu’à ses tympans ?

Les premières lumières s’allumaient au village, réchauffaient l’horizon. Námestovo n’avait pourtant absolument rien de chaleureux avec ses chaumières bancales et ses routes rendues boueuses par la neige tassée. Des ruines de l’ancien monde se dressaient timidement au bord du lac, pillées et corrodées. Cveta se tenait sur le porche de leur maison à peine excentrée et entourée de clôtures qui n’avaient plus vu l’ombre d’un mouton depuis des années. Il devinait déjà ses mains sur ses hanches, l’allure réprobatrice. Roman tendait devant lui sa chasse fructueuse en guise de drapeau blanc et son large sourire en excuse. Mais rien de tout cela ne lui évita la taloche qu’elle lui mise derrière le crâne. « Nigaud ! Ne m’inquiète pas comme ça. Et où as-tu trouvé ça ? – Dans le bois. » bougonnait le garçon en se frottant les cheveux. « Tu … oh seigneur. Quelqu’un t’as vu ? – Mais non. – Tu es sûr de toi ? Rom-- – Je te dis que non M’man ! – Non seulement il vole mais en plus il ment. »

Alors ce n’était pas son cœur. Les yeux de Cveta s’étaient levés, épouvantés, sur l’Immortel qui descendait de sa monture. D’une main, elle ramenait son garçon contre son giron, ce dernier serrait ses prises contre lui avec autant de hargne que de peur. « J’ai pas volé ! J’ai chassé ! – Petit effronté. J’oublierai ta conduite si tu t’excuses et rends ce qui appartient à nos terres. – Non ! C’est à moi ! – Roman ! – Ça vous sert à rien, vous mangez des gens ! » En un battement de cil, l’enfant insolent était arraché à sa mère pour être suspendu par la gorge au bout d’un bras puissant. Ses quatre membres battaient l’air, le gibier retombait dans un bruit sourd aux pieds du père qui sortait précipitamment à son tour. Horrifiés, les parents étaient tombés à genoux pour implorer la grâce de l’homme. « Tu n’es pas celui que je suis venu chercher, c’est presque dommage. » La voix était calme et suave, interrompant même les lamentations de Cveta et son époux, Armand. Ce n’était pas qu’une malheureuse coïncidence. L’Immortel lui arrachait son arc en brisant la corde et le lâchait enfin avant de réajuster son gant.

« Desmarais. Jour d’offrande. Ne me faîtes pas perdre encore plus de temps. »
Cette nuit-là, Vadim quittait la maison. On ne reverrait plus jamais l’aîné.

Les œufs n’avaient pas été mangé, les laparfangs avaient fini dans un ragoût que l’on ne cessa d’éclaircir au fil des jours, des semaines. Les distributions de vivres suspendues par la faute de Roman. Mira pleurait le départ de son grand-frère tant et si bien que le chagrin, l’épuisement et la faim l’emportaient avant que la pêche pu reprendre.

► Bise estivale | Námestovo 3002

Ses genoux s’abîmaient sur les cailloux. Le bois lui compressait la gorge, ses poignets étaient entamés par les renforcements métalliques du pilori et lentement, les premières lueurs de l’aube pointaient au-delà des toits de chaume. Rien qui ne suffirait à réchauffer son corps nu. Le sang qui avait ruisselé sur ses côtes et ses hanches était déjà froid. Il y avait un long moment que son bourreau était parti, le village ne tarderait pas à s’éveiller. Frissonnant, Roman était bien incapable de lever la tête qu’il avait lourde de fatigue et de cauchemars. Il n’avait de toutes façons pas besoin de voir pour sentir se balancer non loin de lui les pieds de ses amis et son père. Même les yeux fermés, il les voyait.

Pendant trois jours et trois nuits, il avait enduré la morsure du froid et du fouet. Il avait entendu sa mère pleurer, les villageois le désavouer pour sauver leur propre peau. Ceux qui l’avaient un jour soutenu se soutenaient désormais par leur propre cou alors que le sien s’apprêtait à être soulagé de sa tête. Pourtant il n’avait pas desserré les lèvres un seul instant. La haine se nichait toujours dans ses tripes et l’empêchait de s’effondrer.

Tu cours au suicide Roman, et tu les entraineras tous avec toi ! Cveta avait toujours eu raison. A quel point devait-elle le détester maintenant ? Sans larme ni pardon, le jeune homme de vingt-deux ans ne regrettait rien. Tout avait changé quand Vadim était parti et quand Anna était revenue, dix ans plus tard, saccagée, le regard vide et le sac plein d‘œufs de Falcipen. Sa sœur ne souriait plus. Nebojša était né de ce dernier outrage et avait passé ces deux dernières années à préparer ce qui l’avait amené sous le fouet et la hache. La survie et la vengeance, une chasse à l’immortel qui avait trouvé son point culminant il y a quelques jours. Il pouvait encore goûter le sang capiteux qui avait éclaboussé son visage quand le pal lui avait percé la poitrine. « Tu es exactement celui que je suis venu chercher. », sentir la cendre de son corps offert au soleil. « T-toi ! L’effronté … ! – Nebojša. Et je n’ai pas excusé ta conduite, charogne. » Aucun autre cri n’aurait pu être plus doux que celui de son agonie. Pendant ces minutes trop brèves, il vivait pour la première fois.

L’aube du quatrième jour était là et comme les précédentes, quelqu’un lui tendait un bol de vin. Il n’avait vu de cette personne que sa main mais rien qu’à la qualité du breuvage, il savait qu’il ne le connaissait pas. Une âme compatissante lui aurait donné le l’eau. Cette liqueur, ce n’était pas par pitié qu’il la lui offrait. C’était une récompense. Pourquoi, il l’ignorait mais elle le réchauffait plus que toute étreinte. Quelques gouttes de vin roulaient sur son menton mal taillé, cette main les recueillie. Glacée, comme le frisson qui lui remontait le dos balafré. « Ce soir. » avait-il soufflé avant de s’éloigner. Une énième menace n’aurait eu aucun effet puisque son destin était scellé. C’était donc une promesse.

Promesse d’immortel est fiel.

Le jour levé, le village s’animait de pitoyables sursauts de vie. Quelqu’un s’avançait à nouveau vers lui, il reconnaissait la douceur de la paume qui se posait sur ses cheveux. Cveta cerclait de ses bras maigres ce qu’elle pouvait de lui tandis qu’il inspirait tout son saoul ses vêtements chauds. « Tu … ne m’en veux pas ? – Nigaud. » Pas de taloche, juste un baiser sur sa tempe et une chaîne qu’il sentait glisser sur sa nuque. « Fais ce que tu as à faire, Roman. Reviens-nous, si tu le peux. » Des adieux. Comment avait-il compris et à quel moment ? « Je reviendrai. » Sa voix était faible et elle s’écartait déjà. Il ne reviendrait jamais.

► Frimas automnal | Petrozavodsk 3010

Un soleil couchant sur un lac gelé. Y avait-il là une redondance cynique ? Sûrement. Tout n’était que blanc et glace. Année après année, elle recouvrait tout. Et Roman se tenait là, inchangé, la neige le recouvrait peu à peu lui aussi. Mais son cœur faisait encore feu de tout combustible et tenait l’hiver en respect. Une épaule appuyée sur son cheval, il caressait distraitement la croix de sa mère. L’agitation derrière lui ne le distrayait pas, il était loin, loin sous la glace. « Nebojša. » Ce surnom devenu une deuxième identité, il lui fait cligner des yeux. Grondement attentif. « On est prêt à partir. – Bien. On rentre les enfants. » Discrète exclamation enjouée, ils discutaient déjà de quel fût ils feraient sauter le bouchon en rentrant au campement principal. Laissant derrière lui quelques corps empalés à la merci des charognards, la pie-grièche peinait pourtant à sourire alors qu’il prenait la position de tête. Aucun blessé, une position sécurisée et des hommes fidélisés, tous les ingrédients étaient réunis pour fêter cette victoire.

Fais ce que tu as à faire. Il pensait enfin comprendre ces quelques mots, des années plus tard. Des années de voyages et de combats, des négociations aussi parfois mais ce n’était pas son point fort. Ce n’était pas pour négocier qu’il était parti ce soir-là et Lysandre l’avait compris. C’était un pari fou que le vampire avait fait en le libérant de ce pilori. Un pari fou pour un espoir de fou : une alliance pour mettre fin au règne suprémaciste des immortels. Cette cause brûlait en son sein depuis toujours et avait dévoré sa famille et son village. Elle avait presque même réussi à le consumer lui-même, si Lysandre ne l’avait pas trouvé. Sauvé par un vampire. Distant et méfiant, l’humain lui était désormais plus fidèle que sa propre ombre. Ils avaient besoin l’un de l’autre. Cveta l’avait senti avant lui. Elle savait qu’un jour, il n’aurait plus le choix.

Loin de l’agitation des espaces communs, Roman était allé trouver le vampire isolé dans sa tente, comme toujours. Ce corbeau asocial avait choisi son parfait opposé pour second, par besoin de complémentarité sûrement. Loin de l’euphorie de la fête, il vidait le verre de vin d’un trait et le posait résolument sur la table que Lysandre avait dressée entre eux. Ses yeux dorés avaient croisés les siens, il y avait vu l’inquiétude qu’il espérait trouver.

« Ce soir. » Ce n’était pas des paroles en l’air, il n’y en avait jamais. Pour appuyer son propos, l’humain retirait sa chemise qu’il posait calmement sur une chaise. Ce calme, il ne le ressentait qu’en sa présence. Sa première mission était terminée, ici en Russie. Il y avait trop de kilomètres à parcourir, trop de choses à faire en si peu de temps. L’homme voulait rester à ses côtés, et il ne doutait pas que le vieux vampire partageait ce désir. L’un altruiste, l’autre égoïste. « Ne fais pas comme si tu avais déjà songé à te séparer de moi. – Si tu n’y survis pas, je te perdrais de la même façon, Roman. » Il avait écarté la table et attrapé son poignet, déposant sa main livide et froide sur son pectoral chaud et battant. A maintenant trente ans, il le dominait de quelques centimètres mais de plusieurs dizaines de kilos aussi. « Je survivrai. »

Il survivait et avec lui, sa rancœur intacte. Crevant d’une soif encore plus insatiable que tout ce qu’il avait connu.

► Solstice d’hiver | Europe ∞ - 3303

Il avait fait ses adieux au jour et connaissait désormais l’hiver le plus long. S’il avait toujours considéré les immortels comme des créatures mortes et creuses, il réalisait chaque nuit un peu plus combien il avait eu tort. Roman ne s’était jamais senti aussi vivant. Il connaissait l’euphorie du nouveau-né, lui qui avait choisi cette vie. Les sens en éveil, la soif dévastatrice, la dévotion à son paroxysme. Lysandre avait armé de crocs acérées une bête déjà indomptable. Pourtant cette bête n’était pas un monstre, et cela seulement grâce à l’enseignement du vieux vampire et sa persévérance. Ses convictions humaines n’avaient pas changé et il ne tuait ses anciens semblables que s’il y était forcé. Pour les immortels cependant, il était connu pour ne pas faire de quartier. Nebojša frappait sur les ordres de Lysandre, pour les siècles à venir.

« Pourquoi pie-grièche, Sir Nebojša ? » minaudait un humain sur ses cuisses. Du bout des doigts, il grattait l’emblème cousu sur son pectoral. Si son parfum était enivrant, c’était les pulsations de sa jugulaire qui hypnotisaient le vampire. Un sourire ourla ses lèvres comme il se penchait sur les siennes, se penchant encore et encore jusqu’à ce que son large buste écrasait l’humain contre la table. « Ne sais-tu donc pas comment ce mignon petit oiseau s’occupe de ses proies ? » Il l’avait délesté de ses vêtements pour se repaître de sa chaleur. Ondulant, reptilien, jusqu’entre ses cuisses. « Ce que je sais … c’est que vous n’avez rien d’un mignon petit oiseau. » Il riait brièvement. « Il les empale. » Il ne vit pas le regard de son dîner se parer d’une ombre inquiète puisqu’il capturait sa bouche, ses crocs entamant sa langue pour faire jaillir le sang.

Roman. Il n’était jamais loin désormais. Dans un grognement frustré, il s’était redressé. Essuyant les lèvres de l’humain, il prit congé tout en se pourléchant encore les siennes. Un mot et il revenait à lui, toujours. Sans mal, Roman l’avait trouvé. Accueilli par une serviette humide balancée au visage pour mieux se rincer. « Prépare-toi à partir. » Un effleurement d’âme et il comprenait. Lysandre lui accordait beaucoup moins de mot depuis presque trois cents ans, les mots le fatiguaient et étiraient son essence inutilement entre eux. Le chemin. Le Bourbier. Leif. Et cette inquiétude parée de confiance.

Avec une poignée d’hommes, Sir Nebojša partait pour le fief des Roncepourpre.

► Brèves crépusculaires | Bourbier 3304

Une capuche sur ses cheveux blancs, il dominait le village d’un œil froid. Des tiraillements dans la gorge mais ce n’était pas la soif. Des tiraillements dans le cœur mais ce n’était pas Lysandre. C’était très justement son absence qui pesait si lourd. La jument paissait bien plus tranquillement que lui et derrière, quelques rebelles faisaient les comptes. Tu cours au suicide Roman, et tu les entraineras tous avec toi ! Pourquoi était-ce encore aussi juste aujourd’hui ? La Cause. Lysandre. Othello. Ulysse. Il serrait la croix dans sa main gantée de cuir, chaque geste lui coûtant. Ne regrettait-il toujours rien ? Une nouvelle famille sacrifiée sur l’autel de sa déraison.

Pour l’heure, il ne savait plus ce qu’il avait à faire. Il devait panser ses plaies, et les leurs. Et cette fois, il reviendrait.